| Простастих.
 
 Есть люди на земле
 Красивые, как птицы.
 Их пальцы, тонкие ресницы,
 Судьбу сжимают в кулаке.
 
 Случилось так,  что надо им помыться.
 И вот из душа льётся чистота.
 Струится болью по щеке,
 Небритой  с ночи на реке.
 
 Три, три и дырка  -  пустота,
 Ведь главное в поэте  -  простота.
 Спасает  только  борода.
 
 Воскресное  утро, Москва...
 Простата,  Простата,  Простата  моя!
 
 
 |