Дочь спит в одной комнате, жена в другой смотит ТВ, сын далеко, а я сижу и в темноте читаю книгу, и такая грусть на меня накатывает...

Лихорадочно вспоминаю пароль к файлу на КПК, где хранятся стихи написанные про меня одной из самых интересных женщин в моей жизни, и проклинаю свою параною... Файл (примерно как и связь) был закрыт полтора года назад, какой у меня тогда мог быть "любимый" пароль я вспомнить не мог (а хранить стихи в оригинальном исполнении просто не мог, это был стильный свиток, который явно от жены не спрятать) и слезы мешали в уставших глазах, конечно, мне проще это на лекарство спихнуть, положенное в "конъюктивитный мешок", и ты тоже так думай, если считаешь, что слезы и мужчина не совместимы...

(а пароль я вспомнил, жаль только легче не стало)

Она называла меня Принцем и ждала моих звонков и так искренне радовалась моему голосу, а я думал что это очередной "левак" и старался быть в первую очередь в семье стандартно_хорошим_мужем, а уж потом... А мне стало Страшно... Страшно хорошо с ней, Страшно разрушительно для устоявшегося порядка... И, однажды, мне пришлось ей сказать о своей трусости, характерно что это случилось в месте памяти героев 1993 года, ну любимый район Пресня, тут и молодость и вообще...

А как хотелось просыпаться рядом с ней, это одна из тех мечт отказываясь от которых начинаешь ссылаться на благоразумие и прочую херню. Почему человек не хочет быть счастлив для себя? Почему надо думать о других? Почему эти мысли о других приводят не к двум счастливым и одному свободному, а к трем несчастным и несвободным, в первую очередь перед совестью?

(дальше неразбочиво)