Простастих.

Есть люди на земле
Красивые, как птицы.
Их пальцы, тонкие ресницы,
Судьбу сжимают в кулаке.

Случилось так, что надо им помыться.
И вот из душа льётся чистота.
Струится болью по щеке,
Небритой с ночи на реке.

Три, три и дырка - пустота,
Ведь главное в поэте - простота.
Спасает только борода.

Воскресное утро, Москва...
Простата, Простата, Простата моя!