Не вспомнит ли кто автора?
Склероз...

Имел он четыре макушки
И был он беспечен и светел
В него попадали из пушки –
Снаряд от зубов рикошетил

Мотало его под трамваем
Сдувало его с самолета
Но шел он потом, не хромая
Мурлыча веселое что-то

В него ударяли амперы
Он пил по ошибке кураре
Метал в него нож кабальеро
В одном взбудораженном баре

Но все ему – с гуся водица
Фортуна любимца хранила
Он мог в кипятке не свариться
И сесть без ущерба на вилы…

Но как-то, стерев на колене
Пятно от падения с вышки
Подумал он: «Вот так везенье,
Какое-то странное слишком

К чему мне подобное бремя?
Ножи, и паденья, и пушки?»
И скреб он задумчиво темя,
И бодро скрипели макушки.