|
|
|||||||
В одном часе любви – целая жизнь... (с) Бальзак «Воспоминание, реальность и мечта, я помню, за столом моим сидели...» Воспоминание. Это все, что осталось... Осталось от того синего вечера накануне католического Рождества, когда я переступил порог той квартиры. Еще осталась та музыка, звучавшая из простенькой магнитолы, которая и сейчас льется из колонок на моем рабочем столе. «Weakness» старика Уандера. И твоя фотография... С таким холодным и несколько испуганным взглядом. Как же похожа она на тебя. И не похожа на тебя в жизни. Осталось вспомнить все и так ясно ощутить кончиками пальцев вместо холодного пластика клавиатуры шелк твоих волос и бархат кожи... Все, как тогда. Я прикрыл глаза, глотнул обжигающего кофе, вдохнул в себя ароматный английский табак… В дымке моей памяти оживает какая-то ирреальная картина. Твоя в такт подрагивающая роскошная грудь, туго схваченная черным кружевом... взмах головы, и длинные волосы описав дугу в воздухе струятся с твоего плеча... наши пальцы сцеплены, твои затуманенные глаза закатываются. Дыхание прерывается, твои тонкие пальцы впиваются в мою руку до белизны. Мне безумно хочется достать до самого твоего края и раствориться в тебе без остатка... Дрожь твоего тела. Ты падаешь на меня, я чувствую кожей твои горячие полушария… дрожь... громкий стон, всхлипы... Нет. Этого не было. Это мне приснилось. Наверное. Или было... Я не напишу отчета. Не потому, что мне нечего сказать. И не потому, что отзывов о тебе хватает и повторяться лишний раз – ни к чему. Но я искренне не хочу заполнять тобой принятые здесь формы и поля... ставить оценки... определять аналоговость... Потому что ты – вне их. За пределами. Женщина не из этого мира. Как занесло тебя в наше трехмерное пространство? Откуда ты... Зачем... Зачем поток случайностей пересек наши с тобой дорожки и судьба отмерила нам два часа. Два часа жизни... ............................. - Да я тебе говорю, заедь, всего будет выше крыши! - Ну, не знаю, мэтр, отвык я от «кооперативного движения»... - Да забудешь ты там про это! Я тоже отвык, тоже по первой в сомнениях был, а оно – вон как получилось... - Ладно. Подумаю. - Не думай. Перечитай мой «опус» и прими решение. И «формат» твой – все приемлет, везде побываешь! - Читал, читал... Если чего не так будет – с тебя «графин». - С легкостью. Потому, что все будет. Скорее всего, ты мне подмигнул. Но в трубке этого не видно. Только догадываюсь. Минула пара-тройка часов. Я в убогой комнате, стою у окна, сложив руки на груди, и, как римский легионер, всматриваюсь в синие сумерки, окутавшие унылый городской промышленный пейзаж. Сколько уже было... Этих наспех отремонтированных комнат, встречающих страшноватых девчушек. Сколько литров растворимого кофе, блоков сигарет. Все обычно. И буднично. Только... Только такого сердцебиения не было, пожалуй, ни разу. Неуловимое предчувствие чего-то... За спиной чуть слышно открылась дверь. Ты - маленькая... Живое лицо... На фотографии мастера постарались сотворить иллюзию твоей стервозности и холода. А в жизни... в жизни этого нет. Только взгляд твой какой-то отстраненный, блуждающий... Протягиваешь мне руку: - Привет. Меня зовут Кристина. А как тебя? – и голосок детский какой-то. – Давай переедем отсюда... Другая комната. Спальный гарнитур, свет ярче, комод. - А как тебя зовут? - Я сказал тебе минуту назад... - Ой, да, прости... У меня голова раскалывается. Давление подпрыгнуло. Я вижу, что тебя ведет в сторону. Разливаю «подарок». - Крис, давай я в следующий раз приеду - ты себя плохо чувствуешь, я вижу. Пытаюсь встать. Не получилось - присела на колени, махнула ресницами... Господи, какие глаза... я тону. Последний вздох... долгий поцелуй. Твой шепот: - Не надо, не уезжай... Еле слышные поцелуи в губы. Зарываюсь пятерней в твои волосы, дышу ими... Ты отпила свой «Бэйлиз»... - Не глотай... Ты удивленно вскидываешь брови. - Поделись со мной... Наши губы вновь встречаются, льнут друг к другу... наши языки играют в сладкой бархатистой купели. Несколько кремовых капель сделали дорожку из уголка твоего рта и упали вниз, побежали в ложбинку между твоих теплых налитых грудей... Я догоню их губами... Потом медленно, медленно... губами и языком – вниз, через все тело... - Я сам начну... - шепотом. Приникнуть к тебе... запомнить этот вкус, унести его с собой... Сколько времени прошло, прежде чем твое тело, этот шедевр небесного Родена, зашлось дрожью, и из груди твоей вырвались хрипловатые стоны... я не знаю. Мы лежали рядом. Ты какое-то время не могла шевелиться. Открыла глаза... Эти глаза... Смотришь уже по-другому. - Волшебник... голова не болит... как здорово... Все, теперь ты мой... - мягкой и коварной ведьминой улыбкой. Потом... Потом мы падали с тобой в пропасть. Или падал один я, увлекший тебя за собой... В памяти остались лишь рваные картины того, как я снова и снова растворялся в тебе, в твоих глазах, мои руки скользили по твоим шелковым локонам, пальцы впивались в нежную кожу до белизны в суставах. Я ласкал губами твои пальцы, блуждал по всему телу, но не мог насытиться им. Как путник, припавший к живительному источнику в центре раскаленных докрасна пустынных песков. Менялись позы, темпы... Но это были не мы с тобой. Кто-то невидимый вел нас по этой долине грез. Вел оттуда, сверху... Мы падали без сил, опустошенные, измотанные, и молча смотрели друг другу в глаза, не отрываясь... и глаза говорили гораздо больше того, что могут выразить любые слова. Время, казалось, остановилось. И, отдышавшись, мы снова и снова пытались испить эту чашу до дна, до последних капель... Нам с тобой хватило лишь классики, которая раньше казалась мне скучной и невыразительной. Почему мне не хотелось испытать с тобой всего того, к чему уже привык, идя по этому извилистому пути циничного и самодостаточного форумчанина?.. У меня нет ответа. Я даже не думал об этом. Мне хотелось лишь, чтобы нас с тобой снова накрыло теплой прозрачной волной, как на побережье океана. И мне не хотелось ничего менять. А, может, важно не «как», а «с кем»? Или я совсем не был готов, что с моего сердца в этот вечер спадет железная маска, приросшая, казалось, навечно, как к лицу близнеца короля Людовика... Ласковая. Колдовская. Горячая. Красива до ослепления. Кто ты?.. Зачем ты вошла ко мне?.. Мы стоим в коридоре. Ты смотришь в дверной глазок. - Ой, там какая-то шпана на лестнице... - Просто отопри дверь и я выйду. - Может подождешь? Еще кофе? Ну их, вдруг нарики какие-то? - Заботливая ты моя... – вздыхаю. – Открывай. Ласково посмотрела, обняла, влажно и вкусно поцеловала и прошептала "спасибо". Не знаю, с каким лицом я оттуда вышел, но четверо достаточно мрачных персонажа, перегородивших лестницу, вдруг молча расступились, проронив лишь "добрый вечер". Я шагнул в ночь. Необычная тишина... Морозно... Вот я сделал несколько шагов и уличный фонарь последний раз выловил из темноты мой силуэт. Мириады снежинок закружились в воздухе и стерли его очертания, темнота поглотила его. Также снежинки сотрут и мой образ в твоей памяти... Я же заберу с собой музыку, твой запах, твой вкус, ощущения твоих касаний, твое дыхание у моего лица и этот взгляд. Который так не похож на тот, который пристально смотрит на меня с монитора. Холодно. Темно. Снег. Новый год уже у порога. Значит, с наступающими тебя... Мы больше не встретимся. P.S. И конкурсов - тоже не надо. |
||||||||
|
|
|||||||
имхо |
||||||||
|
|
|||||||
Цитата: Каждый представляет то... что представляет. |
||||||||
|
|
|||||||
Ванечка, во-первых, спасибо! Как всегда очень трогательно, как всегда очень волнующе и как всегда очень близко к сердцу...Но плиз, верните ссылку. Художник имеет право подарить свое творение тому, для кого оно написано. Наличие этой ссылки дает возможность знать, что все написанное не вымысел , а настоящее пусть мимолетное, но очень светлое чувство. |
||||||||
|
|
|||||||
тема в прозе а не в историях. |
||||||||
|
|
|||||||
Вона Пушкин своей Керн писал и писал, а от того что он прыпиську шлепал к Керн его стихи не переставали быть стихами |
||||||||
|
|
|||||||
Умеешь же ты ...найти "кнопочку". Пока есть такие женщины, будут мужчины...и наоборот. Это здорово, что вы умудрились оказаться в одно время и в одном месте. Тот редкий случай когда нет проигравших,обделенных,недосчитавшихся! |
||||||||
|
|
|||||||
а то БС он и в африке БС |
||||||||
|
|
|||||||
если рассказ Пешехода будет иметь такое окончание: "А теперь все желающие могут выеbatь героиню этого рассказа всего за ... рублей, позвонив по телефону...." Но ведь именно об этом и говорит ссылка!! Может, конечно, Джонни так и задумывал, но что-то не очень хоца в этот вариант верить... |
||||||||
|
|
|||||||
неужели Вам тока такое в голову приходит? Цитата: ну хотя бы фотку можно ж прицепить. |
||||||||
|
|
|||||||
Прежде всего спасибо, уважаемый Обломов, что не хочется Вам верить в то, что "...а теперь все желающие могут..." Нет, ссылка, изначально помещенная в конце, говорила лишь о том, что этот рассказ навеян не флером моих предутренних беспокойных сновидений и не попыткой выдать желаемое за действительность. А имела место лишь реальность всего происшедшего. Потом я осознал двоякость восприятия, вызванных этой ссылкой. И я ее убрал. Изначально, все это задумывалось как отчет, но... Писать положительные отчеты стало достаточно трудно. Описывать же встречу, оставившую след в душе - трудно вдвойне. В том числе и потому, что найдется впоследствие ряд "специалистов", которые выведут его на принтер и приедут к девушке с этим "вещдоком", требуя и к себе схожего потока чувств. Поэтому и разместил в "Прозе". Надо было бы, конечно, в "Историях". Как и многое из того, что уже опубликовано мною в "Прозе", надо бы перенести в ветку описания событий, случившихся в жизни. А писАл, видимо, в большей степени - для себя самого... Стало легче. Правда. Наверное, в этом я не прав. Ну, извините. Что сделано, то сделано и этого уже не поправишь. Так говорили в Османской империи, отрубив голову не тому, кому следовало. Возможно, комментарий к одному из моих здешних постов, перепечатанных кем-то в другом форуме, справедлив: "Дурак он какой-то, этот Ваня... Поэтому и машины у него нет..." Ссылку возвращать не буду. Если же кого-то ее отсутствие лишило покоя и сна, пишите в личку. Всех с наступающими Новым годом и Рождеством! Влюбленности вам. Хотя бы в жизнь. |
||||||||
|
|
|||||||
Просто ссылка есть ссылка... и какие бы злые или добрые мы не были, против факта не пропрешь - телефон, услуги, цена... ценник, одним словом. И мне кажется, здесь он неуместен (несмотря на весь мой цинизм и злобу ) |
||||||||
|
|
|||||||
Просто у всех разное восприятие. У меня вот такое. То, как Вы пишите, мне нравиться. Но я считаю, что отчеты - не лучшее место для описания таких тонких и персонифицированных материй, как в вашем рассказе. Вот Симург меня в злобности обвинила... В каком-то смысле она права - да, меня раздражает, когда на форуме, описывающем с кем, почем и как лучше трахаться за деньги (давайте называть вещи своими именами) появляются столь личностные отчеты. На мой взгляд, выглядит это странно. И выбранная Вами форма рассказа - лучший вариант. Но наличие ссылки делала этот рассказ отчетом... со всеми вытекающими... Все вышесказанное - личное мнение провинциального помещика, никаких претензий ни к кому не имеющего! |
||||||||
|
|
|||||||
Спасибо Вам за хорошее воспоминание. Думаю, что у многих было нечто похожее, что не укладывалось в рамки отчета. И правильно, что убрали ссылки. Удачи Вам, во всех начинаниях ! |