Кто расскажет мне – что такое кризис среднего возраста?
Просыпаешься с мыслью, что неохота идти на работу… Работаешь в «Компании» уже почти три года, повысили недавно – почти заместитель начальника отдела (был бы заместителем, да вот только такой должности в штатном расписании нет)… Приходишь на работу, смотришь на девочку, которая работает на твоей бывшей должности – отыметь бы её (и в моём вкусе, в общем-то), да жалко… У неё (сам знаю – работал же на её месте) и без меня проблем выше крыши. Час сидишь в инете, смотришь новости на «Яндексе», хотя понимаешь, что как всегда не успеешь что-нибудь сделать по работе. С десяти утра начинаются звонки – тут уж пора приниматься за обязанности, хоть и не мои – прикрываешь задницу (неплохую такую) девочке, потому что понимаешь, что если она не справится (а если на неё всё свалить, то не справится), то у Совета Директоров – а у нас принято писать только так, с большой буквы – будет только один ответ: «Отдел логистики не справился, как всегда». Ну и вот, полдня занимаешься не своими обязанностями, полдня занимаешься своими обязанностями… Как странно: раньше мне не хватало дня для работы, а неделя тянулась так, что хоть волком вой, а сейчас – день тянется, а недели пролетают как воробьи мимо окна… И вроде что-то делаешь, даже важные дела, а ощущения того, что нужен – нет. Сорок процентов времени тратишь на гавканье на подчинённых – на производстве, на складе, в лаборатории… А подчинённые – ведь только функционально подчинены, не административно, то есть оштрафовать за хуёвую работу не в моей компетенции… Выкуриваешь пачку сигарет в день. Пообедаешь, будешь пойман за пуговицу кем-нибудь из директоров в коридоре, «уже позвонил – жду ответа». А вот уже и шесть вечера, а мимо двери кабинета проходят люди (мне всегда было интересно – работа до шести, а без двух минут уже все в верхней одежде проходят, суки…) Сидишь за компом, «пока – пока, до свидания – до свидания, до завтра – до завтра». В шесть пятнадцать выходишь в курилку, треплешься с айтишниками – у них рабочий день не нормирован… В пол-седьмого выключаешь комп. Неспешно одеваешься, засовываешь в рот сигарету, держишь в руке зажигалку, выходишь из офиса, прощаешься с охранником, едешь в лифте и думаешь, что, как всегда, что-то не успел по работе, на крыльце прикуриваешь… Идёшь пешком десять-пятнадцать минут (суки, бля, прикрыли пешеходный проход по Северянинскому мосту, а так можно было бы и до ВДНХ пешком дойти), по пути заходишь в палатку – берёшь бутылку пива и думаешь – куда бы зайти, чтобы приехать домой и сразу лечь спать? До дома – час пути, но за последний год раньше, чем в девять не приезжал ни разу. Возле дома заходишь в кафе (забегаловку, ресторан, бар – нужное подчеркнуть), берёшь сто (сто пятьдесят, сто и пива, сто пятьдесят и пива с закуской, двести и пива, двести и пива с закуской – ненужное зачеркнуть) и сидишь полчаса-час. Приходишь домой – «а почему ты есть не хочешь? а почему от тебя пахнет? а не хватит ли пить?» - и нечего даже в ответ сказать… Спорить не хочется (в конце концов – может, действительно - хватит пить?), а сказать нечего… Запираешься в комнате, слушаешь Billy’s Band, допиваешь оставшийся с корпоративного праздника джин, запивая остывшим чаем… Перечитываешь дневник, который вёл пять лет назад и думаешь о ней… Два года уже она не звонила, да и ты ей не звонил, да и зачем? Ты живёшь сам по себе – она сама по себе. Её номер давно стёрт из мобильного, листаешь потёртую записную книжку, смотришь на её номер и понимаешь, что не позвонишь… Допиваешь джин, докуриваешь сигарету и ложишься спать – ведь завтра на работу, чёрт её дери… Засыпая, думаешь: в следующий раз – обязательно позвоню…